Sobrecogido…
….no cabe otra palabra para quien desde lejos observa las imágenes de New Orleáns, tras el paso del huracán Katrina.
Ahora, no es la ciudad que dio al mundo, entre descendientes de esclavos y barrios marginales, el jazz. Es un infierno.
Paralizado….
…cuando veo los cadáveres flotando, la gente subida a los techos, los rostros.
Y la espera infinita.
Me resisto a creerlo… tanta demora en el país más rico del mundo.
Claro, no es Hollywood con sus helicópteros nublando el horizonte, los anfibios y las lanchas rápidas…
Eso es ficción.
Y esto es New Orleans, ciudad de negros, donde Dina Washintong tendrá que cantar Back Water Blues, mientras la gente muere.
O camina entre los muertos.
Vivo en una Isla amada por los ciclones, y ya he perdido la cuenta. Vivo en una Isla pobre, pero siempre he visto al presidente, el primero en los desastres.
Atónito…
… cuando he sabido el abandono del dique que separa la vida de la muerte.
Me hago tantas preguntas, pero estoy lejos. A mi familia nunca le han dicho “huyan” ante un peligro inminente, nos han venido a buscar.
 ¿Cómo será sostener un cartel: HELP ME en medio de las aguas?
Este es el Mississippi de Mark Twain, el Sur de Toni Morrison y Alice Walker, el Sur del Norte. 
Esta ciudad comienza a tener el color púrpura. 
Ven, Louis Armstrong, con aquella voz negra y tu trompeta. Aunque esté lejos, y parezca imposible, quiero cantar contigo.